"Trato con el ladron "

Trato con el ladrón que quita la cara del espejo.
Le birlé la imagen de una muchacha que tiene la mirada de Narciso.
Pero pregúntale cómo vivir,
cómo reaccionar ante los hechos y las palabras.
El mundo es una mierda, dice.
Rayos, ¿no sirven aquí ni una puta cerveza?
La piel es piel, gesticula el diario de la tarde.
Cómo tomar todo lo escrito
y hablado; en el canal de la TV un hombre
se mete en el ano de una mujer y otro en su vagina,
ella simula placer y gime de dolor.
Diantre, es como una tragedia que el hombre tenga que penetrar,
y la naturaleza como que lo pide,
o si no, se siente excluido, coño,
y el otro simultáneamente se va por el culo, puta.
¿Cómo tomar todo lo escrito y hablado,
el ovillo azul de seda donde la vena de la frase late?
¿Cómo lo más recóndito del laberinto,
una marmita congelada,
un tablero de ajedrez de corazones
de cuyos escaques mana un rojo torrente?
Despliega tus alas, muchacha,
y alza vuelo; todas las ventanas son de mentira,
en algún lugar esperan el árbol y sus frutas,
a los que las palabras no hacen justicia.
Ve como música hacia su follaje,
a la bóveda del viento que tañe,
al infierno, no hay otro camino hacia el amor.
Es el chico en el patio de la escuela, tratado de torpe,
cuya cabeza se dobla a temprana hora sobre los libros,
es el comienzo de los cuernos.
Y los testículos, no hay que olvidar los testículos,
pesan como pesas.
Helo aquí, un toro suspicaz;
carajo no hay una puta cerveza,
pero los genitales se encuentran y el amor todo lo soporta."

Eira Stenberg - Finlandia, 1943

consta a nuestra piel el improperio
arremetiendo rivales dedicados al canto
al maestro propio al huésped
saber del pálido crimen
de la estatua que decae
al enamorarse de tanta gente
contigo también, pero no creas
que dejaras el clavo de tu flor
prefiero tu locura instruida
con formulas rivales de mi sombra
o las manchas inmaduras bajo el edredón
cual extraños converge 
esta sociedad gemela al borde
de lo luminoso y formal
se estrella con el instinto
con la tierra cantando su gloria
huyendo de los sentidos del festín
moldea el sarcasmo la incomprensión
como algo elegido en la cotidianidad
el enigma critica el genio amarillo
sus heridas susurran la pesada ausencia
respira y abre su carne detrás del jardín
todo es diferente después de los soles
después de la sorpresa después de la ira
las ventanas escriben de tu mano
disgustada con los ojos del padre
del enfermo que murió sin batalla
la frente legitimando su expulsión
el acto de parir a la distancia
bajo la nieve duerme el capullo aquel
que dibuja tus palabras en su escaparate
bajo el árbol del horizonte
que con fuerza acaricio tu cielo
su corazón vende pelusas en el exilio
con la boca escarcha la sombra
entregándose a luces lejanas
vagabundas de esperanza terrenal
cual trama libertada de su grito
vuela mas allá de las nubes
agitando armonías de fiesta misteriosa
hacia la tempestad lúgubre
y sin importancia que inflama a su maldad.
 

A Frida le duelen los huesos
y mirándose al espejo
pinta todo su dolor
a Frida le duele la vida
y aprendiendo de su herida
llena todo de color
Diego mi Diego Diego mi amor
por qué pienso que eres mío
si eres sólo tuyo y Diego
si eres sólo tuyo y Diego…
Frida miró al elefante
y empezó a desdibujarse
pero nada le importó
Diego miró a la Paloma
y la amó entre tantas cosas
entre el lienzo y la pasión
Diego mi niño Diego pintor
por qué pienso que eres mio
si eres sólo tuyo y Diego
si eres sólo tuyo y Diego
Frida descansa en el lecho
y se pinta hasta en el pecho
con tal de sobrevivir
Diego mi amigo Diego igual Yo
por qué pienso que eres mio
si eres sólo tuyo y Diego
si eres sólo tuyo y Diego
Diego mi Diego Diego mi amor
por qué pienso que eres mío
si eres sólo tuyo y Diego
si eres sólo tuyo y Diego.

Pedro Manuel Guerra Mansito