la insignia que pactamos olvida
castigar la sátira vejar la demora floreciente
presiente de la partida su dulce muerte
sobre el llano el silencio inherente
a mi costado sopla sus sueños con intrepidez
creo en otro ser que enseña a dar vida
también a olvidar,que cuestiona
si la soledad existe a solo 30 minutos
del instante se avisora el desarrollo,
la inversión de ayer cuenta las marcas
de existencia sacando muchas conclusiones
comparando antiguas tradiciones
revuelven la mente y todo aquello
que confunde sin dar oídos
a la realidad compuesta

A Frida le duelen los huesos
y mirándose al espejo
pinta todo su dolor
a Frida le duele la vida
y aprendiendo de su herida
llena todo de color
Diego mi Diego Diego mi amor
por qué pienso que eres mío
si eres sólo tuyo y Diego
si eres sólo tuyo y Diego…
Frida miró al elefante
y empezó a desdibujarse
pero nada le importó
Diego miró a la Paloma
y la amó entre tantas cosas
entre el lienzo y la pasión
Diego mi niño Diego pintor
por qué pienso que eres mio
si eres sólo tuyo y Diego
si eres sólo tuyo y Diego
Frida descansa en el lecho
y se pinta hasta en el pecho
con tal de sobrevivir
Diego mi amigo Diego igual Yo
por qué pienso que eres mio
si eres sólo tuyo y Diego
si eres sólo tuyo y Diego
Diego mi Diego Diego mi amor
por qué pienso que eres mío
si eres sólo tuyo y Diego
si eres sólo tuyo y Diego.

Pedro Manuel Guerra Mansito

consta a nuestra piel el improperio
arremetiendo rivales dedicados al canto
al maestro propio al huésped
saber del pálido crimen
de la estatua que decae
al enamorarse de tanta gente
contigo también, pero no creas
que dejaras el clavo de tu flor
prefiero tu locura instruida
con formulas rivales de mi sombra
o las manchas inmaduras bajo el edredón
cual extraños converge 
esta sociedad gemela al borde
de lo luminoso y formal
se estrella con el instinto
con la tierra cantando su gloria
huyendo de los sentidos del festín
moldea el sarcasmo la incomprensión
como algo elegido en la cotidianidad
el enigma critica el genio amarillo
sus heridas susurran la pesada ausencia
respira y abre su carne detrás del jardín
todo es diferente después de los soles
después de la sorpresa después de la ira
las ventanas escriben de tu mano
disgustada con los ojos del padre
del enfermo que murió sin batalla
la frente legitimando su expulsión
el acto de parir a la distancia
bajo la nieve duerme el capullo aquel
que dibuja tus palabras en su escaparate
bajo el árbol del horizonte
que con fuerza acaricio tu cielo
su corazón vende pelusas en el exilio
con la boca escarcha la sombra
entregándose a luces lejanas
vagabundas de esperanza terrenal
cual trama libertada de su grito
vuela mas allá de las nubes
agitando armonías de fiesta misteriosa
hacia la tempestad lúgubre
y sin importancia que inflama a su maldad.
 

"Trato con el ladron "

Trato con el ladrón que quita la cara del espejo.
Le birlé la imagen de una muchacha que tiene la mirada de Narciso.
Pero pregúntale cómo vivir,
cómo reaccionar ante los hechos y las palabras.
El mundo es una mierda, dice.
Rayos, ¿no sirven aquí ni una puta cerveza?
La piel es piel, gesticula el diario de la tarde.
Cómo tomar todo lo escrito
y hablado; en el canal de la TV un hombre
se mete en el ano de una mujer y otro en su vagina,
ella simula placer y gime de dolor.
Diantre, es como una tragedia que el hombre tenga que penetrar,
y la naturaleza como que lo pide,
o si no, se siente excluido, coño,
y el otro simultáneamente se va por el culo, puta.
¿Cómo tomar todo lo escrito y hablado,
el ovillo azul de seda donde la vena de la frase late?
¿Cómo lo más recóndito del laberinto,
una marmita congelada,
un tablero de ajedrez de corazones
de cuyos escaques mana un rojo torrente?
Despliega tus alas, muchacha,
y alza vuelo; todas las ventanas son de mentira,
en algún lugar esperan el árbol y sus frutas,
a los que las palabras no hacen justicia.
Ve como música hacia su follaje,
a la bóveda del viento que tañe,
al infierno, no hay otro camino hacia el amor.
Es el chico en el patio de la escuela, tratado de torpe,
cuya cabeza se dobla a temprana hora sobre los libros,
es el comienzo de los cuernos.
Y los testículos, no hay que olvidar los testículos,
pesan como pesas.
Helo aquí, un toro suspicaz;
carajo no hay una puta cerveza,
pero los genitales se encuentran y el amor todo lo soporta."

Eira Stenberg - Finlandia, 1943

puedo escribir
así
de ti
contigo
sin ti
tal vez
silbando
como quien no
quiere nada
nada nada nada nada nada nada
o llorando
o comiendo
o bebiendo
o muerto de hambre
resfriado
estornudando
gritando
criatura
que no canto
no pido
no deseo
sino un poco
de alegría
muñeco de las causas
imposibles
monstruo que el rayo ha convertido
en una sonrisa
puedo escribir así
sobre ti
y sobre mí
y nada más
qué tristeza
tú y yo
y nada más
y las calles doradas
de roma
y tú y yo
y nada más
y qué más puede haber
de tú y yo
y los ojos celestes
de roma además
pero qué inútil
tanta luz
entre dos
qué tristeza
tú y yo
y nada más
qué tristeza
escribir y escribir y escribir y escribir
de los dos
hay que ver
prueben
qué harían ustedes
en situaciones tan horrendas
en una habitación tan oscura
sin puertas y sin ventanas
pero claveteada por dentro
sellada por fuera
completamente cubierta de flores perfumadas como los
crisantemos los nardos y otras flores semejantes
una especie de sarcófago en suma
y qué harían ustedes
qué harían
si tuvieran una pierna
en lugar de una nariz
y caminaran con ella
día y noche al pie del tíber
pidiendo limosna a las nubes
desenterrando objetos llameantes
buscando a dios entre las patas
de una mesa
qué harían
a ver
qué harían entonces
seres con rabo
que la sombra
ha pisoteado
respondan temerosos
oh piadosos
maquinarias de rodillas
ante el gran dios fiat
si todo desapareciera bruscamente
por el ojo de la cerradura
del hotel ripetta
o ardieran vuestras propiedades
en un futuro silencio
de uranio
o llovieran carne y huesos
en el vaticano
escupieran pájaros los niños
cruzaran balas
deslumbrantes
flechas
de inusitado poder
afrodisíaco y purgante
y algo más
todavía
yo estúpido animal
avanzo siempre siempre
sin embargo
avanzo siempre siempre
hasta los últimos rincones
donde se orina el sol
se orina la luna llena
se orinan los borrachos
vocifera la mierda
aúlla la soledad
criaturas que arrastráis
un solo
largo
llanto
no tengo nada
nada que ofreceros
ésta es la realidad
mi vida es humo
humo mi casa
y mis amigos
no reconozco
las dos huellas de mis pies
ni mis rodillas
en la arena
pero miro finalmente
el cielo arriba
el cielo abajo
arriba
abajo
arriba finalmente
fijamente
sin temor
ya no por el hueco de la cerradura
por donde miraba entonces
¿recuerdas pobre jorge?
a la puta del hotel
ripetta
creyendoque era celeste
ella también
magnitud ígnea
meteoro cuya caída
es el perfume
cuya memoria
es la memoria
de una joven en el trigo
y no era sino un hocico
pintado
dos bolsas de trapo
tres bolsas de trapo
seis bolsas de trapo
y un estómago sonoro
sonrío ahora ya
finalmente
he aquí mi oficio
pero cuánto me ha costado
he convertido en agua
mi paciencia
en pan
mi soledad
doy de comer
a los muros
de beber
a las sillas
me quema todo
y todo me congela
no sé leer
ni escribir
ni contar
y lo que es claro para todos
para mí es tinieblas
no sirvo para nada
ni para conversar
conmigo mismo
ni para devorar
la televisión
o el cine
no sirvo para nada
no soy nada
esto lo sé
pero cuando me despierto
cosa que hago siempre
antes que los demás
las estaciones brillan
y cuando estoy dormido
es el invierno
generalmente además
soy más alto de día
que de noche
aunque alto no sea
(yo no sé por qué
mi madre hablaba siempre
de mi padre
como de un caballo
grande y silencioso
como un perro
o de un perro grande
y silencioso
como un caballo
la verdad es que mi padre
era tan alto
y encendido
que me era difícil mirarlo
y cuando lo miraba
me caía el sol en la garganta)
pero de nada sirve
de nada sirve escribir
siempre sobre sí mismo
o de lo que no se tiene
o se recuerda solamente
o se desea solamente
yo no tengo nada
nada repito
nada que ofreceros
nada bueno sin duda
ni nada malo tampoco
nada en la mirada
nada en la garganta
nada entre los brazos
nada en los bolsillos
ni en el pensamiento
sino mi corazón sonando alto alto
entre las nubes
como un cañonazo

Jorge Eduardo Eielson Perú, 1924-2006